В Бресте, в Бресте,
в прославленном месте,
В крепости бьются наши солдаты,
А смерть над Бугом сидит, поджидает,
Когда замолкнут орудий раскаты.
Прошла неделя, идет другая,
И вот смолкают бастионы.
И смерть в ту крепость уже вступает
Вслед за немецкою колонной.
Взглянула в очи и в лица павших
И вдруг в испуге задрожала:
Лежат солдаты, лежат герои,
Чье сердце страха в бою не знало.
Горят на солнце пустые гильзы,
Орудий замерли раскаты.
Смерть на минуту остановилась,
Письмо читает в руках солдата:
«Привет сердечный родным от сына!
Домой вам скоро нас не дождаться.
Снаряды вышли. Штыками будем
Сквозь окруженье пробиваться...»
Тогда рукою своей костлявой
Солдатской кровью смерть дописала:
«Но не печальтесь, вернусь со славой!»
И с ветром к дому письмо послала.
При ясном солнце, при звездной ночи
Читают дома письмо, читают...
А чьей рукою и чьей кровью
Письмо дописано — не знают.
